Madre y Tom Joad

Ya que, por aquello del campeonato de lectura, tengo que hacer relación de los libros leídos durante el año, pues aprovecho la misma para dármelas de intelectual y escribir una entrada con boina, bufanda y fumando en pipa.

Este año aparentaba que iba a ser el año de Scott Fitzgerald. Me había leído de él “El gran Gatsby” (que me había gustado mucho) y “Hermosos y malditos” (que me había gustado poco) y comencé el dos mil siete con “A este lado del paraíso”, “Suave es la noche” y “El último magnate” en el arsenal calentando para salir. Y no. Los tres empiezan bien pero luego comienzan a diluirse y se quedan en nada (incluso “El último magnate”, que está inconclusa. Por cierto, hay en este libro un capítulo que podría resultar muy interesante para los cinéfilos, ya que describe con detalle cómo funcionaban los grandes estudios durante los años treinta). Pero no hay problema. A yanqui muerto, yanqui puesto.

Cuando me compro libros voy sin ninguna idea fija. Tengo una serie de autores a los que sigo y me dedico a rebuscar por las secciones de oferta clásicos (soy un rácano y, aunque no soy catalán, la pela es la pela. Contaré un chiste dedicado a la Torrija, que tanto le agradan. Va un catalán y se encuentra una peseta encima de una boñiga gigante. –Una pela es una pela, pero una mierda es una mierda. Saca entonces cinco duros del bolsillo y los tira encima de la plasta. –Una mierda será una mierda, pero veintiséis pelas son veintiséis pelas. Las recoge y se va tan contento). Bueno, pues rebuscando encontré un relato corto de Steinbeck, “De ratones y de hombres”, de quien sólo había leído “La perla” allá en mi segunda o tercera adolescencia. Me gustó mucho. Muchísimo. Acto seguido conseguí “Las uvas de la ira” y he elevado a Steinbeck a la categoría de los intocables, con Dostoievski, Conrad, Cortázar, Vargas Llosa, Faulkner, Gogol, Cervantes, Sábato y algún otro que ahora no me viene a la mente. “Las uvas de la ira” es de esos libros, es de esas historias que más que una lectura es una vivencia, de esos libros que, cuando los terminas, necesitas tiempo para volver a coger otro. No he visto la película y tengo la duda sobre hacerlo. Querría escribir un día de estos sobre aquello de libros y películas pues también me leí este año “El tercer hombre” de Graham Greene y “Carta a una desconocida” de Stefan Zweig, películas ambas que sí que he visto y que idolatro. El caso es que de John Ford y de Henry Fonda me fío. Y Sisterboy la cataloga como POM. Aunque también cataloga como POM “La tormenta de hielo”. No sé lo que haré.

Otros libros que leí este año y me gustaron mucho fueron “El otoño del patriarca” de García Márquez, “Niebla” de Unamuno, “Manhattan Transfer” de Dos Passos, “La colmena” de Cela (como soy de ciencias me tengo que leer ahora los libros que no leí en el colegio), “Tirano Banderas” de Valle Inclán (este es de los libros en los que sólo entendía el diez por cien de lo que leía pues está escrito en jerga mejicana y, aún así, me gustó mucho) y “Lolita” de Nabokov. También leí algo de teatro (Casona, Jardiel, Mihura, Wilde) y libros de relatos cortos de Dickens, Wilde, Chejov y Capote. Luego leí otros muchos que ni fu ni fa y, por último, querría hacer referencia a los dos grandes tostones que me tragué.

Tengo la puñetera costumbre de terminar todos los libros que empiezo. Raros son los que he abandonado (“Salambó” de Flaubert y “La Habana para un infante difunto” de Cabrera Infante, pero es que no podía más). Así que llegué hasta la última pagina como pude de “Oliver Twist” de Dickens e “Historia de una dama” de Henry James. Y me jode especialmente con este último, pues desde que le recomendé encarecidamente al Gorras “Otra vuelta de tuerca” y éste me dijo que le había resultado tan soporífero como “La tormenta de hielo” (con perdón), me he hecho jenrilleimsiano furibundo y tener que reconocer que una novela suya no me ha gustado, me duele. La verdad es que he llegado a la conclusión que los libros de Henry James, cuanto más cortos, mejor. Sus relatos son muy buenos y “Las alas de la paloma” también me costó un sobreesfuerzo.

Veréis que mis crónicas sobre los libros son profundamente sesudas. No soy un erudito ni pretendo serlo. Eso lo dejo para los prologuistas (otra entrada que tengo pendiente). Yo hablo de sensaciones. Sé si un libro me gusta o si no me gusta. El por qué no me preocupa. Y el trasfondo social político económico en un entorno cósmico integrado de las novelas y el uso mayestático del imperativo también me la trae al pairo. Me gusta leer y disfruto leyendo. Y ya.

Y lo que ya no hago es recomendar un libro. Digo mis gustos y el que se quiera fiar de ellos que lo haga. Y el que no, pues no. Y todos tan amigos.

Pero “Las uvas de la ira” es un libro que debiera ser obligatorio.