Agasajos postineros

Desde el maratón no había vuelto por Madrid. Esta vez fue por un tema familiar y, aún así, tuvimos tiempo de dar un par de vueltas. Dejo algún que otro retazo mal escrito y mal fardado que voy esta semana como la cabra de la Legión.

Coger el tren de cercanías en Entrevías camino de Atocha y pasar por donde explotaron algunas de las bombas el once de marzo de dos mil cuatro resulta espeluznante.

Visitar la Plaza Mayor en Navidad es sólo para masoquistas, así como Sol y la calle Preciados. Pero es inevitable estando allí no recordar al pobre Chencho y a su abuelo, el colosal Pepe Isbert, el hombre que nunca fue joven, el hombre que si en vez de haber nacido en Albacete, en Tarazona, lo hubiese hecho en Ramsdale, Iowa, habría ciudades y estados con su nombre.

El tema del alumbrado navideño es para comentarlo aparte. Alguna vez he dicho que soy partidario de la Navidad como motor de la economía. Vale que la gente se emocione y los ayuntamientos colaboren y fomenten el ambiente consumista adornando. Supongo que toneladas de mentes creativas que se licúan pensando en sí mismos de puro arte que desprenden sus poros habrán pergeñado la iluminación y se habrán retirado a un balneario para reponerse de tanto esfuerzo. Pero en el paseo del Prado yo miraba para arriba y veía como unos pentagramas viudos, sin claves de sol ni semicorcheas, pentagramas raquíticos, deslavazados, absurdos y pensaba: chico, no cojo el concepto. Salvo que el concepto sea la puta mierda, porque entonces estaría clarísimo. Pero es Navidad. No sé. No soy creativo. Mi sensibilidad es de pedernal. Carezco de imaginación. Voy a llorar mi ignominia.

No sé por qué, cuando mandan naves espaciales a vagar por el espacio con objetos que representan y definen a la humanidad para que sea encontrada por alguna otra civilización o forma de vida no envían un café con leche con porras como símbolo del hedonismo humano.

Seguiré, espero.