Pequeñas crónicas éticas de la República

Maroto es el hombre que más daño se ha hecho a sí mismo. Es mi amigo y le quiero, pero una cosa no quita a la otra.

Maroto siempre ha tenido muy claro que existen dos éticas tremendamente diferenciadas: la de los demás y la suya propia. Con los demás resulta enormemente intransigente e inflexible, aparte que considera que su obligación como buen amigo es estar perennemente tocando los cojones cuando piensa que no todo marcha como debiera ser. Maroto se ha hecho mucho daño a sí mismo y a veces pienso que aún es poco.

Maroto luego tiene el libro de ética aplicada a su propia persona, que está en blanco. Maroto es así. Y no trates de discutir con él pues es de aquellos que te tira un vaso de vino encima y luego se enfada porque te molesta ir sucio y apestando.

Maroto perteneció durante mucho tiempo a muy diversas asociaciones cristianas. Siempre le decíamos que a nosotros no nos engañaba, que se apuntaba a estos sitios para pillar cacho. Él lo negaba. Cada vez que tuvo novia dejó de asistir a las reuniones. Casualmente, nunca encontraba tiempo. Cuando dejaba de la noche a la mañana a sus churris sin ninguna explicación ni motivo, sino únicamente porque sí, volvía al cilicio, a la fría ducha matutina y a los golpes en el pecho. Quiero decir que volvía a obligar a sus compañeros cristianos al cilicio, a la fría ducha matutina y a los golpes en el pecho, que a él lo del hedonismo le place.

Maroto, cuando le preguntábamos por sus reuniones cristianas siempre nos hablaba de las Pilinguis, de Elenita, de Amparo, de la sobrina del Villa, de Succionen, de Yolanda. Nunca nos hablaba de ningún varón ni, por supuesto, de cuanto le había hecho reflexionar el tema del día, ni las lecturas, ni nada. A nuestra pregunta de cuando nos iba a presentar a las Pilinguis, a Elenita, a Amparo, a la sobrina del Villa, a Succionen, a Yolanda respondía levantando la nariz y torciendo el gesto. Jamás nos presentó ni a las Pilinguis, ni a de Elenita, ni a Amparo, ni a la sobrina del Villa, ni a Succionen ni a Yolanda.

Cuando Maroto se cansó de hablar de Dios porque ya estaba viviendo con M., ella en Barcelona y él en Valencia, se hizo oenegero. Nunca nos explicó a qué se dedicaba su oenegé ni cual era exactamente su labor. El decía entre risas sarcásticas que les llevaba las cuentas, pero nosotros sospechábamos que la oenegé se encargaba de reflotar a parias y menesterosos a los cuales Maroto trataría de ayudar fiel a sus métodos, es decir, los encerraría en una habitación y, con una manguera expulsando agua a muy alta presión les enseñaría el camino de la rectitud y de la bondad de espíritu.


Maroto vive en Barcelona y apenas hace el bien al prójimo ya. Está casado y tiene hijos. A sus amigos nos tiene abandonados. Vivimos muy felices sin tener un referente ético. Tanta murga nos dio que delegamos nuestra conciencia en él, y ahora estamos felizmente desamparados errando por los siete pecados capitales. De vez en cuando viene, nos pone firmes, nos hace un cuestionario exhaustivo, miento en el mío y me chivo de lo malos que han sido la Torrija y el Gorras. Él ya ni siquiera se enfada. Se ríe con condescendencia, mira con tristeza al infinito pensando en no sé qué y la añoranza le desborda. Maroto es el hombre que más daño se ha hecho a sí mismo. Y empieza a ser consciente de ello.