De cobardes

Hace tiempo que no doy la matraca con mis correrías, pero no hay bien ni mal que mucho dure, siempre y cuando aclaremos qué es el bien y qué es el mal, que no procede ahora. O sí.

Comienza la cuenta atrás. Cada vez que preparo un maratón, las diez últimas semanas están marcadas a fuego. En estas diez semanas subo a setenta de promedio, corriendo cinco o seis días semanales, y hago mis largos, un treinta y dos veinticincos. También quiero correr la media de Ribarroja y dos carreras más en Massamagrell y Pobla de Vallbona (quince y dieciséis). Tengo mi hoja Excel preparada con el plan, que, por supuesto, iré modificando constantemente, pero al final los kilómetros tienen que cuadrar. El veintidós de abril es el día. Será en Madrid.

Escribo esta entrada, aparte de por mi naturaleza narcisista y exhibicionista, para ir dejando referentes para estimularme. Dejar constancia escrita de algo parece que obligue más. Estas diez semanas son como la mili y otras cosas, largas y duras. En las dos últimas maratones que corrí, en Valencia las dos, estas semanas discurrieron en pleno invierno. Esta vez cogeré algo de primavera, el cambio de hora además que los días ya van alargando. Espero sea más fácil. Ahora sólo me falta vencer la resistencia de mi hijo, que siempre me dice cuando entro en casa - a correr, papá, no. ¿Vale? Luego habré de portarme bien con Pi para que no me castigue sin salir a correr y vencer las tentaciones que el diablo aliado con Ana me tiende, cuando llego de trabajar y tengo unos tremendos bocadillos preparados y empiezo a salivar y a ver quien se baja a correr, que hoy hace aire y, además, un día es un día y, total, ganar no voy a ganar, así que, venga, me comeré el bocadillo y mañana ya veremos. Y es en estos casos cuando miro hacia el otro lado y el angelito bueno, en vez de decirme, venga, a correr, te lo has propuesto, tienes que ser fuerte, dice, joder, si tiene queso fundido. Sería una pena que se enfriase. Entonces tendré que asirme a algo. Tengo que correr. Lo escribí en el blog. Tengo que bajar de tres horas. Y en mi mente empezará a sonar la música de “Carros de fuego” y mis ojos se quedarán fijos en el infinito y creo que estoy empezando a desbarrar.