Creme tangerine and montelimat

Hay lugares comunes que son verdaderos paraísos, oasis que, a pesar de su recurrencia, nunca fallan y siempre son como la primera vez.

Veo poco a mi amigo Jose el vasco. Hablamos por teléfono de vez en cuando y nos enviamos correos chorras. Pero, cada vez que nos juntamos, después de haber repasado lo divino y lo humano, acabamos siempre en el mismo sitio: los Beatles, Álbum blanco y es entonces cuando él dice Martha my dear y yo digo Savoy truffle.

Al Gorras lo veo más y eso que ahora salimos menos con nocturnidad, aunque, en tiempos no demasiado lejanos, cuando nos íbamos de ronda cervecera con nuestra caña de pescar, volviendo siempre con el cesto vacío después de haber despellejado a nuestros amigos y de haber amado con infinita terquedad a todas las camareras, el final era similar: los Beatles, George Harrison, Savoy truffle, I me mine, For you blue, Long long long, ¿qué pudo pasar con el bueno de George?

Todos los ocho de diciembre me tomo un par de cañas a la salud de Mark David Chapman, ese prócer de la humanidad que le descerrajó cinco tiros al tonto el haba de John. Si le tengo una brizna de simpatía a la Jodía Foster, exceptuando Taxi driver, por supuesto, es porque todo ocurrió para llamar su atención. Espero se diese por aludida.

Con respecto a McCartney, podríamos hacer una encuesta sobre quién está envejeciendo peor, si el tonto la pústula de Paul o Sarita Montiel.

Ringo siempre ha sido Ringo y lo será por lo que le quede de tiempo, pero, ¿qué le pudo pasar al bueno de George?

Durante muchos años mi padre me estuvo diciendo que parece mentira, los Beatles, un invento del marketing, cuatro tonadillas facilonas y, hala, como tontos a consumir. Y yo entraba al trapo y discutía con él. Ahora ya no. Ahora lo escucho estoicamente, me voy a casa, me pongo el Abbey road, que lo tengo en vinilo, y desde Come together hasta The end (Her majesty no cuenta. O, bueno, sí que cuenta)... no sé. Sólo sé que tengo razón.