Héctor Quiroga

Hoy he visto imágenes del Mundial 82 de baloncesto en Cali, cuando llegamos a semifinales, cuando le ganamos a Estados Unidos por primera vez. Era la época de la Yugoslavia de Slavnic, Cosic, Kikanovic, Delibasic, Dalipagic; la URSS de Myshkin, Eremin, Tarakanov, Tachenko; la Italia de Meneghin, Riva, Vilalta y la España de Corbalán, Epi, Sibilio, Martín, Romay, Margall, Jiménez, Iturriaga; jugadores todos ellos buenos, muy buenos, legendarios. El caso es que, viendo las imágenes, no creo que ninguno de ellos pudiese jugar hoy en día a primer nivel. Parecían partidos a camara lenta jugados por tirillas muy torpones. A la velocidad en que el Chicho Sibilio armaba el brazo, hoy le robarían el balón tres veces. Y Epi, tan ortodoxo, tan académico, tan de manual, sería desbordado por todos. Y aquellos contraataques vertiginosos Corbalán-López Iturriaga hoy parecerían de chiste. Y me ha jodido ver estas imágenes. Aquellos partidos, aquellos jugadores, aquellos campeonatos son para mí míticos y es como si estuviesen haciendo mofa de aquellos años. Ójala aplastemos a Argentina y luego ganemos la final y seamos campeones. Desde luego que disfrutaré como un enano y me alegraré sobremanera. Pero no será nada parecido a aquel Europeo del 83 en Nantes, a aquella semifinal contra la URSS cuando, a falta de ocho segundos y ganando de uno, Epi se levanto a cuatro metros y clavó un tiro en suspensión que me dejó hincado de rodillas frente al televisor llorando a lágrima viva. Luego Italia, como siempre, nos ganó en la final. Pero esa es ya otra historia.