La quietud como eterno soliloquio aparente en un entorno comedido que perpetra las sombras en noches altivas

Una de las muchas cosas buenas que tiene Belmonte es que aquello es como un balneario. Tenemos los amigos nuestros lugares y tonterías comunes y nos reímos y enfadamos por chorradas, pero, habitualmente, el trabajo se queda en casa. Todos, más o menos, sabemos a qué se dedica cada uno aunque ese no es un tema importante ni en nuestras conversaciones ni en nuestras relaciones.

En la cuadrilla de Ana en Villaescusa, sin embargo, hay unos cuantos que sólo saben hablar de trabajo. De su trabajo. Por supuesto que tienen cargos de infinita responsabilidad, con hemisferios enteros dependiendo de sus decisiones y ponen caras de soportar un gran peso en cada una de sus reflexiones. Ana, que se calla poco, los manda a esparragar diciéndoles que son una panda de gilipollas y que no se cree nada, que seguro que no es para tanto, que el trabajo perfecto no existe. Y aquí es donde disiento yo de la opinión de Ana. Para mí el trabajo perfecto sí que existe. Es más, hay dos trabajos perfectos. Los enumero.

El primer trabajo perfecto es el de presidente del Comité Olímpico Internacional. Lo único que tiene que hacer en designar la ciudad que ha de organizar los Juegos Olímpicos y controlar un poco. Son las ciudades las que preparan los Juegos, las que curran, las que se han de esmerar. Y, el presidente del COI, con todas las puertas abiertas, pues a planificar su calendario. Yo sería feliz sólo de pensarlo. No me perdería ninguna de las segundas semanas de los torneos de Gran Slam, las tres grandes vueltas, ni las clásicas ni el campeonato del mundo de ciclismo, el mundial de motociclismo, los mundiales o europeos de atletismo, fútbol, rugby, natación, gimnasia deportiva, baloncesto y balonmano, la final de Champions, el Seis Naciones, la America`s Cup. Todo el año liado viendo competiciones del más alto nivel. Acojonante. Quizá fuese un pelín cansado estar siempre de acá para allá, de hotel de cinco estrellas en hotel de cinco estrellas, pero pienso que treinta años de trajín los aguantaría.

El segundo trabajo perfecto es el de rey en el exilio. ¿Qué tiene que hacer un rey en el exilio? Nada. De vez en cuando se reúne con una panda de nostálgicos paniaguados, pone caras de infinita tristeza y nostalgia por vivir lejos de su país y a disfrutar y a gorronear de la familia, que, dada la endogamia de la realeza, está en todas partes. Reconozco que tengo cierta simpatía por Constantino de Grecia, todos los años dando la brasa y el coñazo al Borbón que, por muy rey que sea, ahí tiene al cuñado bebiéndosele el vino. Si ha habido un jeta y un vividor en los últimos años ha sido el Juan de Borbón, que se pasó su vida navegando, jugando al golf, bebiendo ginebra y follándose hasta las mesitas de noche y el hijoputa pasará a la historia por lo de –Majestad, por España, todo por España. Tócame los cojones. Se podrá quejar el capullo de la vida que se pegó sin ninguna responsabilidad. Pero ninguna.

Hay otros trabajos que deben resultar bastante agradables, como ser ojeador de un equipo de fútbol (que te paguen por ver fútbol tiene su aquel) entre otros. Luego está el mito de los actores porno, pero yo ese mundo lo veo un tanto sórdido, no tan perfecto como pudiese parecer.

Y como no sé como rematar esto, lo haré cantando a Los Panchos: Para qué me sirve el alma, si la tengo ya amargada. Si su vida idolatrada por traiciones la dejé. Para qué sirve ser bueno si se ríen en tu cara. Que me lleve la corriente. Que me lleve la corriente, atrás no regresaré.