The Moscow girls make me sing and shout

Este sábado volví a cumplir con el sagrado ritual de tragarme el Festival de Eurovisión. Desde los lejanos tiempos de Mocedades, Karina y Sergio y Estíbaliz una mezcla de obligación y devoción me llevan a plantarme delante del televisor año tras año y pasar por todos los estados inimaginables contemplando el desarrollo del mismo.

Ha cambiado mucho la cosa en todo este tiempo. En los setenta era casi una cuestión de orgullo patrio. Recuerdo que cuando se mató Nino Bravo, en Villarrubio, apenas a cincuenta kilómetros de Belmonte, lo sentí porque estaba convencido que el bueno de Luis Manuel hubiese ganado en Eurovisión. En aquella época las canciones importaban, aunque no tanto como las votaciones. Mocedades y Karina segundos. Betty Misiego lo mismo. Qué votación aquella, cuando les regalamos el trinfo a los israelíes de Milk and Money (with Gallie). No recuerdo muchas canciones de aquella época. Las típicas: Waterloo, A-ba-ni-bi, Save your kisses for me de Brotherhood of man, el What`s another year del irlandés Johnnie Logan y pocas más. Pero alguna canción se podía salvar.

Luego vinieron los años oscuros. El punto de inflexión fue cuando mandamos a Bachelli. Fue una forma de decir: Eurovisión nos importa tres narices. Y durante los ochenta y noventa nos tragamos a la Década Prodigiosa, a Nina, a Serafín Zubiri dos veces, a Mikel Herzog, a la pobreta de Remedios Amaya derivando con su barca, a la gloriosa Anabel Conde, al palanganas de Civera y a tantos otros que ni recuerdo. En esta época nada tenía interés, ni la música ni las votaciones. Pero, año tras año, allí estuve, cumpliendo.

La resurrección vino con Rosita de España (Rosita, ¿qué te está pasando?). Nos vendieron la moto con que iba a ganar, algo realmente imposible desde que se implantó el actual sistema de votación tan rentable para los organizadores y los países del este entraron en Eurovisión, y el batacazo fue morrocotudo. Pero volvió la euforia y el interés generalizado por el festival. Vivimos ahora una época donde sólo hay macizas y, sin ánimo de ofender, maricones sobre el escenario, con algún friqui desatado que da color. Las canciones siguen siendo malas y las votaciones no tienen el menor interés, pues son eternas y previsibles. Aunque ahora se cuida mucho más la puesta en escena y, de tanto rizar el rizo, pasas buenos ratos.

Sobre el festival del sábado pasado os recomiendo leáis la crónica de Sisterboy. Por mi parte, sólo querría comentar algunas impresiones que tuve a lo largo del mismo y que creo de vital importancia reseñar:

A mí me gustaron las rusas.

También me gustaron las rusas.

Por otra parte, he de decir que me gustaron las rusas.

Sería injusto por mi parte no reflejar cuánto me gustaron las rusas.

Añadiría, con vuestra presumible aquiescencia, que las rusas me gustaron mucho.

En honor a la verdad he de confesar que las rusas me gustaron una barbaridad.

No puedo negar que las rusas me agradaron mucho.

No quisiera olvidar la grata impresión que me produjeron las rusas.

Resaltar, por otro lado, cuánto me gustaron las rusas.

Y no quisiera terminar sin dejar constancia de que las rusas me gustaron mucho.



Por cierto, respecto a la victoria de Serbia, confesar que no sabía que hubiese tantos emigrantes naturales de la isla de Lesbos repartidos por toda Europa. Sorpresas te da la vida.