Calderilla

Una de mis obsesiones es el tiempo. Me angustia mucho no poder disponer de él a voluntad y aunque soy de espíritu un tanto resignado, me rebela bastante la idea de cómo se pasa la vida, cómo se viene la muerte, tan callando y cuántas cosas no he hecho, cuántos libros no he leído y cuántos lugares no conozco.

Para poder hacerme propietario de mi tiempo veo dos opciones: renunciar y desprenderme de todos los bienes terrenales y convertirme en un eremita o un estilita (siempre me ha gustado mucho esta palabra) o comprar mi tiempo. La primera opción Ana no me deja contemplarla, aparte que tengo una responsabilidad para con mis dos churumbeles. Para la opción b ando un tanto romo en bienes, tanto muebles como inmuebles.

¿Qué cantidad necesito para poder comprar mi tiempo? Tengo cuarenta y un años. Si no cambia la legislación (ruego a Dios y a toda la corte celestial que no la cambien) me quedan veinticuatro años laborales o laborables hasta la jubilación. Teniendo en cuenta inflaciones y demás, ¿voy a ganar diez millones netos de promedio en los veinticuatro años que me quedan? Lo dudo mucho. ¿Me conformaría con doscientos cincuenta millones de pesetas limpios para retirarme? ¿Dónde hay que firmar? Con ese dinero aún tendría el suficiente como para prepararme una buena pensión.

Por lo tanto, necesito doscientos cincuenta millones de pesetas. No quiero más. Tener mucho dinero es una responsabilidad. Ese dinero hay que moverlo, hay que generar riqueza con él, y yo no tengo esa mentalidad. Yo sólo quiero invertir en mi bienestar y en el de los míos. Y no tengo grandes vicios. No me voy a ir a Montecarlo a pulírmelo en el casino.

¿De dónde saco ese dinero? Los alemanes dicen algo así como das ist eine gute frage. Una buena pregunta, sí señor. Trabajando honradamente y como asalariado es complicado. Podría ser robando, pero para robar hay que valer y no es mi caso. Podría confiar en los juegos de azar, aunque para ello tendría que jugar. Creo que cada vez que salen los anuncios del Pancho ese Ana echa una primitiva donde está mi combinación infalible (tengo la misma desde el principio de los tiempos). Nunca le he preguntado si nos ha tocado o no. Me temo por su expresión que no. Podría confiar en que Robert Redford me ofreciese un millón de dólares por pasar la noche con Ana. Yo le pediría tres y pactaríamos en dos. Igual Ana no quiere con el Redford, que ya está machucho, pero si fuesen el polaco de la Obregón o el negro supermacizo del CSI Las Vegas quizá se lo pensase. Podría dirigirse a mí persona el “Interviú” y exponerme su interés en mostrar mi ciruelo al mundo. Yo le pediría la cantidad de marras. Aunque es cierto que todos los días nos vendemos los que trabajamos por cuenta ajena por cantidades misérrimas que apenas nos garantizan un periodo muy corto de subsistencia, si nos tenemos que vender, hagámoslo por una cantidad que nos resuelva la existencia y nos haga vivir con independencia del dinero.

Así pues, lo veo complicado. Mis padres no son ricos y dicen que la herencia ya la llevamos puesta, por lo que por ahí poco puedo rascar. No tengo parientes lejanos que emigrasen a América y sí muchos primos con quien habría de repartir lo que hubiese que repartir. Mal, lo veo mal.

Otra opción sería la mendicidad. Aunque con mi experiencia iniciada el día del fiasco maratoniano a la puerta del metro de Simancas, si me costó conseguir un euro, millón y medio prefiero ni pensarlo.

En fin. Confío en vuestras ideas. Y si queréis un número de cuenta para efectuar vuestros ingresos, facilitadme una dirección de correo que allí os enviaré mis veinte dígitos. Gracias de antemano.