El bullicioso sarasa extranjero

Del fondo del olvido retorna con fuerza la única sección con etiqueta propia de todo este invento. Vuelven las letras de canciones. Hoy: la danza del apareamiento. A la hera. Los Enemigos.


Por favor: ¿El museo de Arte Contemporáneo?
Por favor: ¿El museo de Arte Contemporáneo?
Por favor: ¿El museo de Arte?
¿El museo de Arte Contemporáneo?
¿El museo de Arte
por dónde queda?

Por favor: No crea que es por amedrentarle.
Por favor: No crea que es por amedrentarle,
pero no, pero no me hable
de museos de Arte Contemporáneo,
de museos de Arte
Contemporáneo.

Ay, señora, déjese de museos de arte,
ay, señora, déjese de museos de arte
déjese de museos de Arte,
de museos de Arte Contemporáneo
y véngase conmigo
a la hera.


Vuelve esta sección sobre seguro. Los Enemigos nunca fallan. Y si he puesto hera con h es porque Josele lo escribe así. Y Josele manda.

El Gorras y yo, de la universidad de la plaza del Cedro, podríamos escribir varias tesis sobre la danza del apareamiento entre homínidos más o menos sapiens. A nivel teórico, por supuesto. A nivel práctico éramos como Clif el cartero y Norm Peterson de Cheers que, cuando una mujer les dirigía la palabra empezaban a balbucir y a emitir sonidos guturales inclasificables e incomprensibles. Cada tesis podría arrancar de cualquier supuesto, pero la conclusión sería siempre la misma, conclusión que podríamos definir como axioma del sobaco y que enunciaremos afirmando que da igual que seas guapo o feo, alto o bajo, calvo o miope. Da igual cómo te vistas, cómo te peines, lo bien que bailes o lo simpático que seas. Todo va a depender de tu sudor axilar y de su atractivo químico, bien por la testosterona, bien por otros elementos que ignoramos pero que se hacen fuertes en la pituitaria femenina creando un halo en el sujeto sudante de atractivo enorme para la oliente e incomprensible para el resto de los mortales.

El Gorras y yo, cuando ya nos habíamos contado todo lo que nos teníamos que contar (a las dos horas en plena temporada futbolera, a los quince segundos fuera de temporada) y enfilábamos nuestra tercera cerveza empezábamos a realizar nuestros trabajos de campo con el fin de confeccionar brillantes reportajes para el “National Geographic”. Las chiquitas que bailan, los chiquitos que se acercan, cómo se miran, cómo se ríen, cómo se rechazan, cómo hacen el ridículo, cómo utilizan su arsenal de frases hechas, cómo se provocan, cómo estimulan su vanidad, los orgullosos, los graciosos, los patéticos, los tímidos, los sobrados. Un espectáculo, vamos. Por supuesto que siempre tomábamos partido, viviendo intensamente éxitos y fracasos ajenos que convertíamos en propios. A veces nos daban ganas de acercarnos y hacer como si fuésemos entrenadores de boxeo, es decir, sentar al interfecto, ligeramente sonado, y aconsejarle elevando su autoestima (te la vas a follar, te la vas a follar). Otras veces nos daban ganas de lo opuesto, de desanimar al animoso apelando al último vestigio de dignidad que pueda quedarle a una persona a ciertas horas y en determinadas condiciones (ven aquí, capullo, que pareces tonto). Lo peor era cuando chiquitas que nos gustaban tonteaban con gañanes de manual. Ese momento solía ser el resorte que nos avisaba que teníamos que irnos, convirtiéndose en el tema del paseo de retorno (no lo entiendo, no lo entiendo).

Con todo, el ritual del apareamiento pierde cuando no puede ser culminado en un entorno era (o hera, para Josele). El concepto rural del amor, hermanado con la madre naturaleza, sintiendo el calor de las mieses o el frío del invierno mesetario. O tempora. O mores. Amor rural. Qué bonito. Reivindiquémoslo.

Para terminar, recordar unas bellas palabras que dijo un querido primo mío en un entorno campestre cuando nos despedíamos a las doce de la noche. Estábamos mi primo, su entonces novia y unos cuantos más. Nos preguntó por nuestras intenciones. Le contestamos que pretendíamos retirarnos a nuestros aposentos. Nos interesamos por las suyas, y el respondió que, antes de retirarse, y textualmente, pensaban pasar por un rastrojo a darse un revolcón. Su entonces novia le reprendió severamente con media sonrisa. Hubo revolcón. Varios. Y descuidados. Pasaron por la vicaría cursando visita previa al santuario de Nuestra Señora de la Panza. Amor rural. A la (h)era.